Her.

 Her.

I’ve told the story once

of a forest made from black

under rainy weather silk,

(bushes, threes)

soft night of pale skin.

Starry eyes of angels seeing…

The land I adore on a heart that beats.

Many moons I hope to live,

to watch, to fall, to feel,

the tender warmth of glory,

the fiery heat of burning sin.

A story of times I told

a bright of space,

a line to write on paper corpse…

for her, about eternal fully love.

 -Her-

N/A

 

Acerca del fino arte del no olvidar.

 

La no despedida.

 

La polilla.

 

Pecado.

Pecado.
 
Que el mayor pecado entre nosotros sea…
Precisamente, el no pecar.
El negarle a nuestra lengua, a nuestros dedos
el placer de tocar el cielo en cada rose,
en cada encuentro.
Que la única confesión que exista sea, pues,
la de las uñas marcando en surcos por la espalda,
la de los dientes recorriendo entre las piernas,
la del gemido propagándose sobre el silencio.
 
Que el único pecado sea, entre nosotros…
Desconocer lo conocido
y no tejer, ni sus ojos, ni sus labios ni sus rizos
bajo el cálido vaivén de alguna noche…
Con su cuerpo,
tan tiernamente acurrucado sobre el mío.
 

-Pecado-