Fuego.

Fuego.

 

Se nos extendió el amor un día…

como un fuego de esos que ya nadie apaga.

Éramos entonces movidos por el viento y el hambre,

como las hojas que se consumen a su paso por la llama.

 

Ella era la sombra que bailaba a la par de la flama,

el humo que se disipa en un orgasmo hacia el espacio,

y yo era, quizás, el sonido, el crepitar de la madera,

aquello se vuelve ceniza, sin más, ante la hoguera.

 

Hoy nos queda solamente un fuego de artificio,

de esos que se encienden por la mecha y vuelan,

lejos, muy lejos en el cielo y luego estallan

en la memoria del amante que recuerda un viejo oficio.

 

Ella es entonces un flashazo en la memoria,

una chispa que escapa, algún rescoldo,

y yo, viejo y cansado, pero aún absorto…

 Le dedico una última bocanada a nuestra historia.

-Fuego-